Todo seguirá.

Se seguirá vistiendo mi pueblo,
con su largo manto gris de niebla,
las noches gélidas del otoño,
cuando yo no esté, y me halla ido
en silencio, callado.

Seguirá oliendo el aire frío
de la tarde a leña quemada
en hogares cercanos, hermanos
en la pobreza y en la esperanza
de un mañana común.

Seguirá tocando el esquilón,
en la anochecida alba, caliza,
llamando a los fieles que oyen,
que no escuchan, y sin embargo
siguen esperanzados.

Se seguirá llenando la plaza
de desocupadas manos, rudas,
erosionadas, ágiles, pardas,
que llevarán a sus hogares pan,
escaso y amargo.

Allá lejos en el firmamento,
en las noches que la niebla duerma
en sus aposentos y se ausente,
lucirá el cielo su brocado
de negro y diamantes.

En alguna alcoba, algún niño
velará, soñando despierto,
con su mente viajera y errante,
imaginando futuros viables.
Le vencerá el sueño.

La vida seguirá, cuando me haya
marchado, en silencio, en calma,
hacia mi blanco hogar etereo,
cuando el invierno llegue a mi vida,
meciéndome en sus brazos.