Los pájaros

La tarde;
cielo azul bordado de gris y blanco,
y en ese cielo;
unos pájaros, volando,
quizá desde el sur,
moreno y blanco,
hacia la primavera de un norte lejano.
Yo paseo en la tarde,
ufano,
dejandome llevar,
pensando,
en la libertad que representan unos pájaros,
por encima de la ciudad,
avanzando,
libres, gráciles,
gallardos,
en busca del norte templado,
en busca de su primavera,
cómo cada año.
Sí, la libertad bien puede ser esos pájaros,
libres, que,
sin apenas pensarlo,
suben cada año,
y miran desde el cielo,
a los que desde la ciudad
miramos,
con envidia al cielo,
como cada año,
viendo a los pájaros,
libres, hacia la primavera viajando.

La tarde se muere,
noche se va echando.
En la noche del cielo,
ya no hay pájaros,
libres,
volando.
Hay luna, estrellas,
sueños callados,
y en el recuerdo,
los pájaros de la tarde, volando.
hacia la primavera de un norte
lejano...