Pintor de palabras.

Y yo pinto con palabras,
la verde mirada de mi amada,
el rostro azul de la tarde,
los recuerdos de mi infancia.
Los trazos de la ciudad macabra,
las caras del paisaje
de mi antigua morada,
el raro vuelo
de la paloma blanca,
la vieja iglesia de mi viejo pueblo,
de piedra labrada,
la llanura inmensa
de mi vega amada,
el calor de hogar
de mi antigua casa,
el caminar cansado
del viejo Guadiana,
el otoño de mi tierra
con sus nieblas y heladas.

Yo juego a ser
pintor de palabras,
que sin lienzo, carbón
ni mano alzada,
pinta lo que ven sus ojos,
pasado por el tamiz del alma.