Agosto

Sol deslumbrante sobre campos dorados.
Duermevela manchada de sueños vagos.
La cigarra ameniza en los campos,
con su chirriar, a la laboriosa hormiga,
permanente, esclava junto a su tajo.
Vendrá septiembre, todavía lejano,
a preparar el otoño, gris y pardo.

Agosto es la siesta;
septiembre el despertar.

Una suave brisa mece a los barcos,
igual que la cigarra, su desengaño
mecerá, cuando el otoño vista el campo
de rojo y gris. Recordará la cigarra,
cuando cantaba a la brisa en su torrado
agosto, el de los campos dorados,
aquel tan azul, diamante del verano.